Il y a environ huit ans, par une douce soirée d’été dans un pub de l’Est de Londres, ma femme – entre autres – a suggéré que ce serait amusant de rouler en Italie sur ma vieille Honda Fireblade. Ma première réaction a été d’expliquer avec snobisme pourquoi voyager à deux sur une Blade ’98 n’était pas une bonne idée dans le meilleur des cas, mais tenter le voyage aller-retour de 1 665 milles vers et depuis sa ville natale de Brescia était pazzesco.
Un mois plus tard, sur la côte française, enfin sur l’E15, nous sommes dépassés par une Street Glide, le casque du passager portant une main squelettique avec un digitus medius rigide dirigé vers mon visage alors qu’ils me dépassaient. Je n’avais jamais considéré une Harley-Davidson comme un outil crédible pour les tournées. En ce qui me concerne, ils étaient l’apanage (cliché) des divorcés chauves victimes d’une catastrophe ou de l’afflux récent de jeunes barbus avec des fourgonnettes à damier.
J’avais déjà vaguement conscience qu’à l’exception de la Street Glide, toutes les autres motos de l’Eurostar venant d’Angleterre étaient une forme de BMW GS ou une autre. À bien y penser, mon vélo avait l’air un peu en mauvais état dans le wagon, encapsulé de sacs à saucisses, de sacs poubelles et de cordons élastiques. Et cette Harley avait l’air parfaitement à l’aise…
Après quelques heures de voyage, coincé en ligne droite à une vitesse constante de 130 km, mes fesses ont commencé à me faire mal. Cela a commencé par une douleur sourde qui a rapidement évolué vers une agonie qui, sans les endorphines dérivées de la douleur, menaçait de mettre en péril l’ensemble du projet : dans chaque station-service, ma femme et moi descendions du vélo comme si nous avions été examinés. par un proctologue myope avec des doigts de la taille d’une fourchette, avec ma démarche renforcée par mes pauvres bras battant sur mes épaules comme des draps mouillés. Cette séquence de douleur, chevauchée, agonie, arrêt, douleur, chevauchée, agonie, arrêt etc., a duré ce qui m’a semblé être des millénaires, au moment où j’ai raté ma sortie aux portes de Dijon, mon fondement était le bœuf Wagyu.
Rater une sortie en France ne consiste pas à sauter par la suivante à quelques kilomètres de là – vous vous retrouvez tout à coup dans une idylle non désirée, incapable de rectifier la situation. Le système de navigation Garmin remis à neuf que j’avais acheté sur eBay était tombé en panne avant même que nous ayons traversé la M25 et, par conséquent, il nous a fallu près de trois heures pour revenir à l’endroit où j’avais pris le mauvais virage. Il était alors 21 heures, il faisait nuit, et le royal nous étions encore à deux heures de notre hôtel à Beaune.
S’en est suivi une nouvelle balade de trois heures peuplée de faux virages et de larmes puis, sortie d’une forêt sombre, comme par magie, une petite place de village peuplée d’un groupe de bars bien éclairés suggérait que tout n’était peut-être pas perdu. J’ai été informé par un cri de joie derrière moi que, en face d’un des bars, se trouvait notre hôtel : un charmant hôtel avec un parking sécurisé pour les vélos et un vrai lit avec de vrais oreillers, pas un lit fait de sphaigne humide et d’animaux gelés. crottes. J’ai vu une personne sur le trottoir.
« À quelle heure ces bars ferment-ils !? » J’ai crié à travers ma visière, en frappant d’un poing ganté les verres qui tintaient et les visages rouges de l’autre côté de la route.
« Euh, certains à deux heures… »
« Aaaah! »
L’expérience de manger une petite assiette de fromages au riche Bourgogne rouge et au Ricard réglissé pendant que nos derrières pétillaient sur les tabourets du bar suffisait presque à effacer la misère des treize dernières heures. Mais le lendemain matin, moins d’une heure après avoir démarré le vélo, cette douleur familière, annonçant la douleur à venir, a commencé. J’ai pensé à la Harley, à l’appendice spectral moqueur, se moquant de moi.
Puis soudain, quelque part à la frontière entre la France et la Suisse, des montagnes apparurent, effleurant le ciel azur, avec des glaciers suspendus de manière précaire au-dessus des pentes ascendantes. Cette merveille a été brièvement compromise par un long séjour dans le tunnel de Montblanc avant de ressortir dans une lumière clignotante et, devant nous, une route tracée comme un lacet gris jeté sur un immense Alaska cuit.
Dans toutes les directions, les montagnes s’étendaient à perte de vue. C’était envoûtant. Du côté italien des Alpes, nous avons balayé pendant plus d’une heure des gouffres et des ravins, entrant et sortant de tunnels en arc de cercle – certains à travers la roche, d’autres creusés dans leurs flancs – jusqu’à ce que la route s’effondre et s’élargisse et que les montagnes silencieuses nous regardent de derrière. : l’image mentale du doigt osseux et moqueur, remplacé par son porteur criant pour sa mère de peur de basculer dans l’abîme alors que son pilote manœuvrait maladroitement le Hog qui gratte les chevilles autour d’un énième virage en épingle à cheveux.
À part une occasion en Italie (pourquoi les pilotes de Harley ne hochent-ils pas la tête ?), nous n’avons jamais vu un autre Hog pendant le voyage : la plupart des motos que nous avons accueillies dans les virages sinueux et dans les stations-service étaient des gens gentils sur des R1, des Ninjas, des Gixxers et, bien sûr. bien sûr, des « lames » contemporaines avec des considérations moins pratiques que les miennes. Il y avait un gentil couple septuagénaire sur l’inévitable GS, un enfant perdu sur une DT250 et même un connard fou sur une MV Agusta F4.
Outre la course autour du lac de Garde au cours de la semaine que nous avons passée à parcourir le nord de l’Italie, les Alpes étaient sans aucun doute le point culminant du voyage. Sur le chemin du retour, nous nous sommes dirigés légèrement vers l’est en direction de Domodossola et avons traversé le col du Simplon qui comprenait une succession ridicule de virages en épingle à cheveux avant de nous livrer, gargouillant de plaisir, dans le petit train crépitant à Brigue et, finalement, de retour en France, la douleur littérale. dans le cul.
Avec le recul, faire le voyage sur un Blade 98′ ne semble pas si fou, et des voyages en Hollande et en Belgique devaient suivre jusqu’à ce qu’un enfant arrête ses projets immédiats d’en faire plus. Mais assis ici maintenant, une seule image mentale du road trip me hante toujours. C’est l’histoire d’être renversé par une main fantôme venant du dos d’un guide de rue… Juste avant que ma femme et moi ne criions sur notre fidèle « Blade, les culs en feu ».
